Dónde estarás.

Con el BMW directa a la gimnasia,
con Gin Tonic ahogando la menopausia,
hora en la peluquería para tapar esas canas,
echándome de menos artrosis en el alma.

Dónde estarás.

Ring, Ring, Riiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiing...Suena el teléfono rojo y su prefijo indica un número raro. ¿924...? Me suena pero no caigo...¿Lo cojo? (Maldito identificador de llamadas, que nos quita las sorpresas y los disgustos al poder seleccionar ...)Vale, sí, allá vamos. Y tras un diga, una voz a la que echo tanto de menos, que me da vergüenza reconocerlo. Porque admitamos que no se puede decir en público que somos dependientes de alguien para hacer algo. Pero es la pura y triste verdad, no sé estudiar sola, y menos sin ella. No sé compartir espacio en las bibliotecas sin perder un ratito autoconsolándonos, diciendo que nos da tiempo o planeando el tamaño de letra idóneo para que los conocimientos se puedan llevar de un sitio a otro, como si fuesen bolígrafos sabios. No soy capaz de madrugar porque sé que al lado me tocará alguien desconocido. Y la misma pregunta vuela cada vez que abro un desglose: ¿dónde estarás?¿te habrás puesto tu chándal de 5000 pesetas y estarás ya sentada en tu mesa?¿Tendrás una nueva compi que se quede mirando embobada las ventana?Y la duda más grande de todas, ¿será lo mismo otra vez?¿Tendremos tod@s la misma complicidad o ya seremos seres nuevos, como robots diferentes? ¿Dónde estarás, pequeña Amapola?

Solo espero que no acabes desquiciada y psico-chic (era así, ¿no?, esta te la guardo!!)como la dramática de tu amiga...

Y Buda, tu entras en el lote, pero a tí te tengo a tiro de piedra. A la huerta no me llegan los chinorros. Cosa de la musculatura fofa.

Sed muy felices, mis niñ@s.

Hay una red social que nos obliga de forma compulsiva a hacernos fans de miles de chorradas. Sí, Buda, la mayoría son chorradas divertidas, pero chorradas al fin y al cabo. Bueno, nadie nos obliga, pero nos gusta reirnos de nuestras propias ocurrencias. Y mientras perdía el tiempo intentando comunicarme con Almendrita, mi madre pasaba cerca oliendo a su perfume de Hèrmes, con su cara de inocente y presumida (esa cara que mi padre dice que yo he heredado...¬¬),y tuve una revelación, un flash como en las series donde el prota, de repente, se da cuenta de una verdad que tenía delante y no veía , por muy elefante rosa que fuera.

Así, que por todas las horas que me lleva aguantando, por todo el cariño que dedica a cada cosa que hace para y por mí y porque sí, porque hoy estoy de un mamitis que no me aguanto, he decidido que voy a borrarme de todos los grupos y voy a hacerme fan del más moñas de los grupos moñas que hay :¡fan de mi madre! Y seguro que no soy la única, que ella siempre fue de lo más popular =)

P.D: lo mejor es que ella seguirá en la inopia porque desconoce el rincón de las travesuras, pero Mami linda, si pasas por aquí de casualidad, ya sabrás que no me he borrado de todos los grupos, que el facebook tiene algunos geniales, pero tu sigues siendo mi preferida.

P.D2: sed felices aunque estéis hasta las narices del MIR, de los desgloses y de ver que la gente tiene vida, que ya tendremos días para rascarnos la tripa mientras Almendra y Buda cantan, Tulpi baila y demuestra su asqueroso y envidioso fondo físico y Lor hace brownies...¡Que llegue febrero ya!

Hay cosas que no se pueden controlar por mucho que creas tener poderes mágicos. Hay veces que no se cumplen los planes, por muy organizados que estén.

Puede que parezca raro, pero hay veces que el amor se va. Se apaga y se despide a la francesa. Otras versiones más light dicen que se transforma en cariño o, incluso, en odio.

Y este, precisamente este tipo, es el más odioso porque acaba provocando bajas. Es como un juego de guerra pero con víctimas de carne y hueso (y en algunos casos, con grasa, mucha grasa, que el desamor da por comer).

¿Qué como evitar este sufrimiento?Muy fácil, huyendo del amor no correspondido. Y creedme, son los peores, las historias nunca contadas. Y cuando lo son, levantan ese sentimiento de compasión donde te dan palmaditas en la cabeza y te intentan consolar diciendo "Ya llegará, tranquil@, no era el momento..."Y entonces es cuando sale el orgullo. Sí, esa sensación de rabia mezclada con ira y con ganas de destrucción, cuando juras y perjuras que ha sido una tontería y que ya está todo superado...Ay, no te lo crees ni tú.

Os lo dije, las peores historias de amor son las unilaterales. Son las de los fans, los soñadores , las de los minusválidos mentales pero que no tienen derecho ni siquiera al reconocimiento de su tara. Y sí, es una historia basada en hechos reales porque ya que tenía que volver, había que hacerlo por la puerta grande, demostrando lo patética que es mi existencia. Pero sin traumas, que es un drama que se asume con cariño.

Y sí, ya se ha superado, porque oficialmente he roto el post it liberador...Bueno, os faltan detalles para saber qué es semejante papelito, pero hacedme caso cuando os digo que ha sido un gran paso.

Sed felices, mis niñ@s

P.D: ¡¡cuánto os echo de menos!!

P.D2: ¡qué bien sienta escuchar esta canción como base para maldecir a mucha, mucha gente!

" Tiene pico pero no pica. Tiene alas pero no vuela...¿qué es?

¡¡¡UN PÁJARO MUERTO!!!!

Jijiji...Siento anunciar que estoy de vuelta. Pasado un tiempo de "cese temporal de la escritura bloggera", hemos decidido hacer las paces mis travesuras y yo (con el beneplácito de mi nueva fiel amiga, la migraña). Durante mi ausencia, espero que no hayáis parado ni un momento de hacer travesuras dignas de contar y que no os hayáis olvidado de ser felices...

Por mi parte, siento decir que las novedades son tan escasas que me hace replantearme la presencia de una doble que me esté usurpando la vida...Si llego a saber que es tan triste la vida miriana, oposita Rita la cantaora, que yo me iba a conocer mundo . Bueno, técnicamente y haciendo honor a la verdad, os tengo que confesar que mi vuelta a estos lares se debe a que ayer tuve una revelación/ arranque de ataque "pre-voy a sacar una mierda de netas-y -voy a repetir el mir treinta veces" y acabé en la cama de mis padres cual argentina con necesidades de psicoanalista las 24 horas, y hablando con mi madre de las ventajas de irme de misionera por algún rincón recóndito del mundo donde no sepan el significado de las letras MIR. Y claro, ante la mirada atónita de mi madre (eran cerca de las 2 a.m), vi la necesidad de plasmar mis dudas mentales en un sitio en el que no se rían de mi en toda mi face...Y voilà, se hizo el reencuentro.

Y por ahora, os dejo que es muy tarde para andar levantada y mañana viene little M y hay que tener las pilas cargadas.

P.D: ¡¡mi amigo irlandés vuelve!! En diciembre, pero vuelve...veremos si esta vez Cupido no me tira flechas desestabilizadoras que me despisten y me confundan. Pero en el fondo, rezo porque no se las tire a él y siga pensando en mí de forma idealizada...(¿y escribo esto aquí??Vale, me acabo de ganar la similitud con Bridget Jones y Corín Tellado a la vez)

P.D1: sed felices, mis niñ@s. =)