Y tonto, y más que tonto, e idiota, imbécil, anormal, semilla de mal y requetetonto. Y cenutrio, zopenco y sabandija. Y más barbaridades que mi mente se asombra de encontrar pensando para definirte.
Y no quiero consejos ni " te lo dije" ni tampoco los odiosos " se veía venir, Charadita", que para eso ya tengo carteles luminosos que mi mente proyecta (para hacerme la vida más fácil de cara a un diagnóstico psiquiátrico) sobre cualquier objeto o cosa  en la que mi vista se fije durante 1 segundo.

Lo peor no es pensar así de alguien, sino no ser capaz de darse cuenta que los insultos debería ir dirigidos a una misma, por  ciega, por confiada, por ser una mojigata que es incapaz de actuar  por sus  miedos y los que dirán. Cobardica y mala, anda que eres una joya, hija mía.

El drama volvió de una forma insospechada, cuando me las prometía tan feliz y volvía a necesitar palanganas para vomitar de tanto azúcar que emanaba por cada poro de mi cuerpo.
Que sí, que vale, que quizás exageré y que no era tanto, pero estaba pasando de " ser un capricho" a gustarme de verdad el dichoso Mister C.  Y por eso duele. Y duele tanto que lloras en silencio (otra vez, Buda, otra vez) porque eres incapaz de verbalizar que te has vuelto a equivocar pese a que te avisaban.
Y es que sigo sin meter dentro de mi cabeza llena de tirabuzones deshechos cómo alguien te puede intentar convencer de lo romántico y sensible que es, de lo que le cuesta conocer a alguien cuando, zas, te enteras que "eso" se lo tiene que decir también a su "amiga habitual", que sin ser su novia ni ligue, aparece cada cierto tiempo para cierto desahogo.  Y claro, ante tal confesión por parte de el amigo común denominado Bocachanclas, te quedas muda, sin capacidad de reacción e intentando que no se te note, pero algo ha debido pasar para que Bocachanclas recule y te diga" no, que no es su novia, si Mister C dice que con ella sería imposible mantener una relación"... y claro, tropecientos escalones más abajo que lo colocas en tu escalera mental, por jugar con alguien y porque sí, que para eso eres tú la que da los puntos.

Qué idiota,que idiota y que idiota me siento. Yo, que me ilusionaba por su presencia en vida virtual, me vuelvo a sentir pequeñita pequeñita, casi como pulgarcita, intentando gritar para que alguien me oiga que me estoy empezando a cansar de este juego cósmico, de esta dichosa suerte mía de fijarme en los " chulos con alma sensible", en los gallitos de corral que venden la idea de " soy duro porque es una coraza que me pongo"(dicho esto con voz grave a lo Marlon Brando ) y que, por justicia divina o charada,debería ya tocarme un sapo apañado.

Agosto, qué ganas tengo de que te vayas y que llegue el otoño, que a las dramáticas siempre nos sienta mejor.